Лестница на чердак

Итак, на этом фото, кусочек которого я вам показала вчера, семья моей бабушки.
Бабушка вышла замуж в 16 лет. И в 17 родила дочку Вассу (на фото номер 3)
14 и 13 - дочери Вассы.
10 - моя мама.
Ей тут года два-три, то есть это примерно 1938 год.
Мама родилась, когда бабушке было 44 года. Она была одиннадцатый ребенок в семье.

То есть на этом фото бабушке примерно 46-47.
Дед на 10 лет старше.

Мама. 77 лет. ( похожа ли я на нее? А Алика? А Сенька? )

Сестрица в своем блоге пишет очень интересно про процесс создания иллюстраций к Гликерии.

А я нашла-таки фото, с которыми у меня ассоциируется Гликерия на лыжах.

Это 1958 год, наши мама и папа. Маме 23 года, папе 27 лет.

Когда Гликерия добралась до городского парка, где она любила кататься по сосновым аллеям и еще с горки, она увидела, что друзья и соседи уже проторили вдоль и поперек парка лыжни, так что ей оставалось только решить, куда поехать – к летнему театру или в сторону катка.







Но когда она решила свернуть в сторону горки – случилось неожиданное.
Правая лыжа поехала туда, куда ее направила Гликерия, а вот левая задержалась на секунду, а потом решительно свернула налево.

Конечно, вам гугль ничего не сказал про этот рецепт.
Потому что нужно..
Нужна бабушка моя, Акулина Прокофьевна. Деревня Чекалки нужна, на Сибирском тракте, у Каменного лога, речки Шечки, в пяти километрах от берега Вятки.
Нужна изба окнами на закат, на Каменный лог. Нужна печка. Нужно, чтоб назавтра был какой-то христианский праздник, когда бабушка, глава старообрядческой общины, собиралась бы уходить на моление в далекую деревню.
Нужен чугунок. В нем, в печке, варится картопка в кожуре.  Мелкая картошка, мелкая...
Еще нужно, чтоб она остыла уже. Еще нужно масло подсолнечное, в бутылке, заткнутой самодельной пробкой из тетрадного листа и куска полиэтилена. Масло должно пахнуть маслом. И нужна соль крупная. И укроп с огорода свежий. И вилка старая такая, с длинными зубьями. И чтоб в тихом доме тикали ходики на переборке. И чтоб по тракту редко-редко грохотали грузовики - не камазы - а простенькие такие, почти как послевоенные...
И вот я просыпаюсь, когда бабушка уже ушла - с раннего утра, взяв батожок, ушла-уехала куда-то - я не знаю, куда.
Достаешь из подпечка чугунок, достаешь картошку, чистишь ее, прям в чугунок бросая кожуру.

Потом в глубокую миску режешь ломтями-краешками - непременно не пластинками, а полукруглыми краешками, сверху пару ложек подсолнечного масла, покрошенного укропа и посолить крупной солью.
Перемешать.

Еще сходить в сени и налить там себе квасу в граненый стаканчик. Эта бутыль - покислее, на окрошку. А эта - с изюмом, послаще квас.
Еще, конечно, можно молока налить.

Достать книжку, сесть у окна и есть эту картошку.
Непременно холодную, не теплую.

Очень вкусно.
До сих пор люблю.
Теперь и мальчишки любят.

Чугунка - нет. Нет пахучего масла - оно оливковое, без запаха. Картошка красивая, как на выставку, нарядная такая. Соль мелкая.

Нет Чекалок, нет Каменного лога, нет бабушки Акулины Прокофьевны.

Ничего нет уже - есть только в миске холодная вареная картошка с растительным маслом и солью.
Картошка по-вятски.

Ну без соседей за стеной, без соседей...
Моя бабушка 92 года прожила без соседей.. В маленьком домике на Вятке.

Большую часть этого времени - без электричества. Все время - без радио и телевизора.
И, конечно, без пианино.

Была у моего любимого мужчины присказка: "Вот такой змеиный супчик".
Впрочем, почему - была? Присказка осталась , а мужчина был. То есть мужчина есть, а был любимый.
Ладно, нафиг синтаксис.

Так вот, про супчик.
Моя мама , всякий раз, когда приезжает, говорит:
- Ах, я вам сварю супчик! Щи!! легонький и полезный!
А когда уезжает, говорит:
- Ах, как же это я вам щи-то снова не сварила?

Так вот уже три дня она планирует варить щи. Под это дело я поехала купила капусты. Морковки. Картошка - была.
- Плохая у вас картошка!
Купила хорошую. Ладно.
И тут меня черт дернул сказать:
- Мама, только не кроши все кусочками по три миллиметра. А то Р. любит когда картошка кубиками.

В одну из приездок она все же сварила щи, я тогда еще в жж советовалась, как уговорить мужа промолчать о том, что в щах куски вареного нежареного лука, от которых его тошнит. Сама я промолчала, что все, кроме лука, покрошено до состояния кабачковой икры - такое бледное гомогенное варево, недотягивающее до супа-пюре, несоленое и пахнущее вареным луком.
Я без претензий, без. Я ведь не заставляла варить. Напртив - отказывалась. Просто суп был анонсирован как "наша лучшая фильма!!!". И на тебе... Ведь не выльешь?


Три дня дискуссий. Она вставла предо мной и говорила:
- Так ведь картошка кубиками- задубенеет! будет как куски мыла! А тут - сварится!
- Так ведь так вкуснее?
- Так ведь...

Вплоть до:
- Вы какие-то уроды, зачем все крошить , говорите! Вам все покидать прямо целое????

Я робко отвечала, что между икрой и картофелиной есть еще несколько промежуточных ступеней.

Вчера суп не был сварен.
Сегодня возвращается из поездки Р.
Мама в 8 утра сказала:
- Сегодня я сварю супчик!

Просыпаемся с дитем вторым заходом в 10.
Супчика нет. Бульон тоже еще не начат.

Мама:
- Так. Одень мне ребенка. Я пойду с ним гулять! А ты начинай варить суп тогда!
(Я не собиралась его варить вообще.. но пошла кинула мясо в кастрюлю. Что-то повелась на напор).
Гуляли они ровно 8 минут.
Но поздно перераспределяться - ведь мы уже поделили работу: я суп - она гулять?
- Что ты сидишь??? Что ты сидишь?? иди чисти картошку!!!!
- Мама.. Р. приедет в 8 вечера. Раз этот суп варю Я, то давай, ты уже перестанешь руководить процессом?

И мама ушла смотреть телевизор и читать книгу Марины Райкиной.
А я с ненавистью гляжу в мутный бульон.
Я вообще не хотела варить этот суп.
Вообще не хотела!!!!!!!!